Charles Bukowski: Tres mujeres. Cuento

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Linda y yo vivíamos justo frente al parque McArthur, y una noche que estábamos bebiendo vimos por la ventana que caía un hombre. una visión extraña, parecía un chiste, pero no era ningún chiste pues el cuerpo se estrelló en … Sigue leyendo

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Gabriel García Márquez: Buen viaje, Señor Presidente. Cuento

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ESTABA SENTADO en el escaño de madera bajo las hojas amarillas del parque solitario, contemplando los cisnes polvorientos con las dos manos apoyadas en el pomo de plata del bastón, y pensando en la muerte. Cuando vino a Ginebra por … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: Una ciudad maligna. Cuento

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Frank bajó las escaleras. No le gustaban los ascensores. Había muchas cosas que no le gustaban. Detestaba menos las escaleras de lo que detestaba los ascensores. El empleado de recepción le llamó: —¡Señor Evans! ¿Quiere venir un momento, por favor? … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: Demasiado sensible. Cuento

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«muéstrame un hombre que viva solo y tenga una cocina perpetuamente sucia, y cinco veces de cada nueve se tratará de un hombre excepcional»   —Charles Bukowski, 27-6-67′, hacia  la 19.a botella de cerveza.     «muéstrame un hombre que … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: Los cristos estúpidos. Cuentos

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tres hombres tenían que alzar la masa de goma y colocarla en la máquina y la máquina la fragmentaba en las diversas cosas para las que estaba prevista; la calentaba y la cortaba y luego la cagaba: pedales de bicicleta, … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: La gran boda Zen. Cuento

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Yo iba en la parte de atrás, embutido entre el pan rumano, las salchichas de hígado, la cerveza, las gaseosas; con corbata verde, la primera corbata desde la muerte de mi padre diez años atrás. Ahora era el padrino de … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: En la cárcel con el enemigo público número uno. Cuento

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estaba escuchando a Brahms en Filadelfia, en 1942. tenía un pequeño tocadiscos, era el segundo movimiento de Brahms. vivía solo entonces, iba bebiendo lentamente una botella de oporto y fumando un puro barato, la habitación era pequeña y limpia, alguien … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: Un 45 para pagar los gastos del mes. Cuento

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Duke tenía aquella hija, Lala, le llamaban, de cuatro años era su primer crío y él siempre había procurado no tener hijos, temiendo que pudiesen asesinarle, o algo así, pero ahora estaba loco y ella le encantaba, ella sabía todo … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: Un coño blanco. Cuento

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es un bar que queda cerca de la estación de ferrocarril, ha cambiado de dueño seis veces en un año. pasó de bar top-less a restaurante chino, después a mejicano y luego a varias cosas más, pero a mí me … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: La barba blanca. Cuento

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Y Herb hacía un agujero en una sandía y se jodía la sandía y luego obligaba a Talbot, al pequeño Talbot, a comérsela. Nos levantábamos a las seis y media de la mañana a recoger las manzanas y las peras … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: Un compañero de trago. Cuento

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Conocí a Jeff en un almacén de piezas de automóvil de la calle Flower, o quizá de la calle Figueroa, siempre las confundo. En fin, yo estaba de dependiente y Jeff era más o menos el mozo. Tenía que descargar … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: El asesinato de Ramón Vásquez. Cuento

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Este relato es ficción, y el acontecimiento o semiacontecimiento de la vida real que pueda reflejar no ha influido en el autor a favor o en contra de ninguna de las personas implicadas o no implicadas. En otras palabras, se … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: Cuantos chochos queramos. Cuento

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Harry y Duke. La botella en medio, un hotel barato del centro de Los Angeles. Noche de sábado en una de las ciudades más crueles del mundo. La cara de Harry era completamente redonda y estúpida con sólo una puntita … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: El día que hablamos de James Thurber. Cuento

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O estaba de mala suerte, o se me había terminado el talento. Creo que fue Huxley, o uno de sus personajes, quien dijo en Contrapunto: «A los veinticinco años, cualquiera puede ser un genio. A los cincuenta, cuesta bastante trabajo». … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: Nacimiento, vida y muerte de un periódico underground. Cuento

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Hubo unas cuantas reuniones en casa de Joe Hyans al principio, y yo solía aparecer borracho, así que no recuerdo mucho de los principios de Open Pussy, el periódico underground, y sólo por lo que más tarde me contaron supe … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: Doce monos voladores que no querían fornicar adecuadamente. Cuento

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Suena el timbre y abro la ventana lateral que hay junto a la puerta. Es de noche. —¿Quién es? —pregunto. Alguien se acerca a la ventana, pero no puedo verle la cara. Tengo dos luces sobre la máquina de escribir. … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: Quince centímetros. Cuento

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Los primeros tres meses de mi matrimonio con Sara fueron aceptables, pero luego empezaron los problemas. Era una buena cocinera, y yo empecé a comer bien por primera vez en muchos años. Empecé a engordar. Y Sara empezó a hacer … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: La máquina de follar. Cuento

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Hacía mucho calor aquella noche en el Bar de Tony. ni siquiera pensaba en follar. sólo en beber cerveza fresca. Tony nos puso un par para mí y para Mike el Indio, y Mike sacó el dinero. le dejé pagar … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: No funciona el negocio. Cuento

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Manny Hyman estaba en el mundo del espectáculo desde los dieciséis años. Cuatro décadas en lo mismo y aún no tenía donde caerse muerto. Trabajaba en uno de los salones del Sunset Hotel. El salón pequeño. Él, Manny, era la … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: Violación, violación. Cuento

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El médico estaba haciendo una especie de prueba. Consistía en una triple extracción de sangre, la segunda diez minutos después de la primera, la tercera diez minutos más tarde. Ya me habían hecho las dos primeras extracciones y yo estaba … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: Exactamente no fue Bernadette. Cuento

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Me envolví en una toalla el pene ensangrentado y telefoneé al consultorio del médico. Tuve que descolgar y marcar con la misma mano con que sujetaba el teléfono descolgado, mientras con la otra aguantaba la toalla. Y mientras marcaba el … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: Vida de un vagabundo. Cuento

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Harry se despertó en su cama con resaca. Una resaca horrible. -Mierda -dijo en voz baja. Había un pequeño lavabo en la habitación. Harry se levantó, alivió su estómago en el lavabo que después aclaró con agua del grifo, metió … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: Cartas de un viejo indencente. Cuento

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A John William Corrington, 17 de noviembre de 1961. soy un blando. no puedo hacerlo. estaba dando vueltas en auto con mi chica y era domingo y yo buscaba un lugar para comprar cerveza y vimos un cartel, POLLOS, y … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: No puedes escribir una historia de amor. Cuento

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Margie iba a salir con este tío pero cuando salían el tío se encontró con otro tío vestido con un abrigo de cuero y el tío del abrigo de cuero abrió el abrigo de cuero y le enseñó al otro … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: Kid Stardust en el matadero. Cuento

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La suerte me había vuelto a abandonar y estaba demasiado nervioso por el exceso de bebida; desquiciado, débil; demasiado deprimido para encontrar uno de mis trabajos habituales como  recadero o mozo de almacén con qué tapar agujeros y reponerme un … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: No hay camino al paraíso. Cuento

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Yo estaba sentado en un bar de la avenida Western. Era alrededor de medianoche y me encontraba en mi habitual estado de confusión. Quiero decir, bueno, ya sabes, nada funciona bien: las mujeres, el trabajo, el ocio el tiempo, los … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: Un hombre. Cuento

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George estaba recostado en su remolque, sobre su espalda, viendo el pequeño televisor portátil. Sus platos de la cena estaban sucios, los del desayuno estaban sucios, necesitaba afeitarse, y la ceniza de su cigarrillo caía sobre su camiseta. Algo de … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: El principiante. Cuento

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Bien, dejé el lecho de muerte y salí del hospital del condado y conseguí un trabajo como encargado de almacén. Tenía los sábados y los domingos libres y un sábado hablé con Madge: -Mira, nena, no tengo prisa por volver … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: Animales hasta en la sopa. Cuento

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Había estado mucho tiempo por ahí bebiendo, y durante ese tiempo había perdido mi lindo trabajo, la habitación y (quizás) el juicio. Después de dormir la noche en una calleja, vomité en la claridad, esperé cinco minutos, acabé lo que … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: Deje de mirarme las tetas, señor. Cuento

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Big Bart era el tío más salvaje del Oeste. Tenía la pistola más veloz del Oeste, y se había follado mayor variedad de mujeres que cualquier otro tío en el Oeste. No era aficionado a bañarse, ni a la mierda … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: Clase. Cuento

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No estoy muy seguro del lugar. Algún sitio al Noroeste de California. Hemingway acababa de terminar una novela, había llegado de Europa o de no sé dónde, y ahora estaba en el ring pegándose con un tipo. Había periodistas, críticos, … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: La chica más guapa de la ciudad. Cuento

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Cass era la más joven y la más guapa de cinco hermanas. Cass era la chica más guapa de la ciudad. Medio india, con un cuerpo flexible y extraño, un cuerpo fiero y serpentino y ojos a juego. Cass era … Sigue leyendo

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Charles Bukowski: Se busca una mujer: Cuento

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Edna bajaba por la calle con su bolsa de la compra, cuando pasó a la altura del automóvil. Había algo escrito en la ventanilla lateral: SE BUSCA UNA MUJER. Se paró. Era un cartón pegado a la ventanilla, con alguna … Sigue leyendo

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Chuck Palahniuk: Borrachera de ostias. Cuento

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Webber miro alrededor con su cara deformada, con un pómulo mas bajo que el otro. Uno de sus ojos no era mas que una bola blanca lechosa en la hinchazón rojo oscura bajo su frente. Sus labios, los labios de … Sigue leyendo

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Chuck Palahniuk: Tripas. Cuento

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Tomen aire. Tomen tanto aire como puedan. Esta historia debería durar el tiempo que logren retener el aliento, y después un poco más. Así que escuchen tan rápido como les sea posible. Cuando tenía trece años, un amigo mío escuchó … Sigue leyendo

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Tobias Wolff: Aquí empieza nuestra historia. Cuento

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La niebla entró temprano otra vez. Este era el décimo día consecutivo. Los camareros y las camareras se reunieron junto al ventanal para verla, y Charlie empujó su carrito a través del comedor para poder mirarla con ellos mientras llenaba … Sigue leyendo

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Tobias Wolff: A la espera de nuevas órdenes. Cuento

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El sargento Morse estaba de guardia aquella noche en la oficina de la compañía cuando llamó una mujer; preguntaba por Billy Hart. él le contó que al soldado especialista Hart lo habían mandado a Irak una semana antes. La mujer … Sigue leyendo

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Richard Ford: Rock Springs. Cuento

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Edna y yo salimos de Kalispell camino de Tampa-St. Pete, donde todavía me quedaban algunos amigos de los buenos tiempos, gente que jamás me entregaría a la policía. Me las había arreglado para tener algunos roces con la ley en … Sigue leyendo

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Richard Ford: Carreras de galgos. Cuento

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Mi mujer se acababa de largar hacia el oeste con un mozo del canódromo local, y yo estaba por casa a la espera de que las cosas se aclarasen, con intención de coger el tren de Florida para tratar de … Sigue leyendo

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Raymond Carver: El padre. Cuento

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El bebé estaba en una canasta al lado de la cama, y llevaba puesto un pelele y un gorro blanco. La canasta de mimbre estaba recién pintada, acolchada con pequeños edredones azules y sujeta con cintas de color azul claro. … Sigue leyendo

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Raymond Carver: El tren. Cuento

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A John Cheever La mujer se llamaba Miss Dent, y aquella tarde había encañonado a un hombre con una pistola. Le había obligado a arrodillarse en el polvo suplicando que le perdonara la vida. Mientras los ojos del hombre se … Sigue leyendo

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Raymond Carver: Catedral. Cuento

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Un ciego, antiguo amigo de mi mujer, iba a venir a pasar la noche en casa. Su esposa había muerto. De modo que estaba visitando a los parientes de ella en Connecticut. Llamó a mi mujer desde casa de sus … Sigue leyendo

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Raymond Carver: El elefante. Cuento

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Sabía que era un error dejarle aquel dinero a mi hermano. ¿Qué necesidad tenía yo de más deudores … ? Pero me llamó y me dijo que no podía pagar el plazo de la casa. ¿Oué otra opción me quedaba? … Sigue leyendo

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Raymond Carver: Tres rosas amarillas. Cuento

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Chejov. La noche del 22 de marzo de 1897, en Moscú, salió a cenar con su amigo y confidente Alexei Suvorin. Suvorin, editor y magnate de la prensa, era un reaccionario, un self-made man cuyo padre había sido soldado raso … Sigue leyendo

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